Eclipse (en agradecimiento a Pink Floyd)

Todo lo que sientes
todo lo que necesitas
todo lo que padeces
cabe en un pequeño alfiler.

Todo lo que buscas
todo lo que sufres
todo lo que ignoras
todo lo que encuentras
acaba siendo una respuesta.

Todo lo que lees
todo lo que escuchas
todo en lo que crees
no es más que una fachada.

Todo por lo que luchas
todo por lo que vives
todo por lo que lloras
es solo aprendizaje.

Todo lo que es verdadero
todo lo que descansa en la virtud
todo lo que se halla en tí
no es más que el destello de la luz.

Todo lo que escribes
todo lo que conlleva demasiado tiempo
toda la mentira escrita en el papel
no es más que la luna mezclada en un segundo
y el sol que tarda en volver.

[...]

¡Qué frío está el suelo
y qué breve es el olvido!

Como agujeros en el cielo
de la más esbelta noche.
La conciencia en lo más profundo
como el frío del miedo
o el calor infinito e insospechado
de una mañana de invierno.

¡Qué breve es la palabra
y que frío el pensamiento!

La mañana es cegadora a los ojos del que todavía duerme
como el que no comprende
que la historia no siempre recompensa a los vencedores.
Espera tu turno
quizás seas recompensado.

16-3-09

Los cráneos privilegiados necesitan pensar, eso es todo, pero para otros pensar significa rebajarse a la más negativa condición del ser humano, depurar las últimas neuronas (e incluso las que no usan) en un acto tan poco original que no merece ni ser pensado; es, sin duda, el malestar de esta generación: pensar sin pensar.

Y los hay que piensan más de la cuenta, como si de un asunto personal se tratara. Los cráneos privilegiados se sienten en deuda con ellos mismos, necesitan compensar la balanza, dejar el pabellón bien alto, sentirse escritores, músicos o pintores…todo vale para las cabezas bien amuebladas.

…y a estas alturas de canción me pregunto: ¿Dónde se pueden encontrar algunos cráneos privilegiados más?, ¿de verdad hay tan pocos?…quizás esté pensando demasiado…

Palabras

Palabras,
espejismos en la bola de cristal
en la que vivimos.

Palabras,
desnudas telas en movimiento
queriendo guardar silencio;
en pantallas no hay problemas.

Palabras,
espejos que, a veces, no funcionan
o no encontramos las correctas
minas de barro con corazón de cera.

Palabras,
en el lugar que les toca
o en el lugar osado,
en prosa o poesia
defendiendo mentiras aprendidas.

Pa
la
bras,
órdenes alterados
pensamientos soñados
que no podemos expresar
como un prisionero sin su celda.

Palabras,
letras correctas
o juicios de fronteras.

Palabras,
hoy sin ayer
y pasado sin mañana.

No Volveré A Ser Joven (Jaime Gil De Biedma)

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

24 – 11 – 08

Hoy ha sido un día como otro cualquiera, salvo mi trayecto a la estación. Es un gran momento, porque es el único instante en el que puedo estar solo, la soledad a las siete de la mañana es algo necesario. Encendí un cigarrillo y le di una honda calada. Estuve andando unos diez minutos, cuando noté un aire en mi nuca. Giré la cabeza y vi una sombra proyectada en la pared. Alguien me estaba siguiendo. ¡Maldita sea!…nadie me estaba siguiendo, seguramente sería otro tipo como yo que va a coger el tren. Sí, sabía perfectamente que nadie me seguía, pero la vida recién levantado es muy aburrida, así que uno debe inventarse lo que pueda para tener algo de emoción.

Así que seguí con mi farsa. Le di una calada a mi cigarrillo, creyendo ser mi única salvación pero no funcionó, la sombra seguía ahí, robándome la poca energía que tenía.

Seguí caminando por toda la calle hasta llegar a un paso de cebra. Lo crucé y en ese momento lo vi todo: la sombra no había cruzado por el paso de cebra. Joder, por una vez que cumplía las normas, me daba resultado. Debía de estar agradecido a los dioses. Mi sombra no era una persona, sino dos. Un chico que no debía pasar de los dieciséis años y una chica con los ojos tristes. Siempre me habían dicho que merecía algo mejor.

Nueva Generación

Nueva generación
estación sin parada.
Sabemos hablar y no decimos nada
la callada es la mejor respuesta
o quizás la explicación común.

Nueva generación
de crisis y recesiones.
El miedo que nos atenaza está latente en nosotros
y no funcionan nuestros corazones
creando falsas tendencias.

Nueva generación
de libros y canciones
algunos necesarios y otras insufientes.
Esquela de una juventud anunciada
grandeza de puertas para adentro.

Nueva generación de soñadores
sin gastos de envío.
Dimensión privada llena de gente
aunque,en ciertos momentos,las excusas desaparecen

Esto No Es Poesía

Quizás ésta no sea la mejor forma de hacer poesía
pero no se me ocurre otra cosa.

En varias semanas no he escrito más de cinco lineas
y para nada son lineas hermosas.

Ésta no es la mejor forma de hacer poesía
pero no hay más.
En otros tiempos pensaba en la belleza
y en casos orientales
y ahora busco el mensaje
en cementerios de ideas.

Ésto no es poesía
por un momento no pienso en ella.
No brillo por el día
quizás sea un mal invento
quizás no tenga sentido
poner velas al viento.

Por un momento me gustaría dormir
y despertar renovado.

Puede que esto no sea poesía
pero mañana lo será.

Heridas Secretas

Las heridas secretas
muestran etapas de tristeza.

Las ventanas abiertas
ocultan paisajes borrados
y los ojos llorosos ya no ven nada.

¿Cómo Pude Escribir Esto?

Al despertarme por la mañana pienso:
“¿cómo pude escribir esto?”

Puede haberme encarnado en alguien
o quizás liberé la energía adecuada
pero todavía conservo la duda.

La noche aclara mis pensamientos
puedo sentirlos
aunque por el día no los recuerdo
quizás sea una influencia astral
sujestión o una experiencia vital.

Tendré que esperar a la siguente noche
para aclarar mis ideas
y recordar el fin de estrofa.